Maimará
Recojo la tarde en el oscuro sol de los muertos.
Los cerros se roban nuestro destierro.
Maimará
danza por la grieta de sangre de los cultivadores,
y en las heridas talladas en el corazón del viento.
Maimará.
Silencio.
La lengua del coya ha vencido la muerte.
Silencio.
Ángela Gentile / Cuerno de marfil